EL GATO CONFITE

MARÍA ELENA WALSH

Al gato Confite le duele la muela, y no va a la escuela. Muy alta, muy seria, su pena gatuna llega hasta la luna. La carne picada se quedó hace rato dormida en el plato. Bolas de papel cuelgan de un hilito finito, finito. La casa está quieta, todos los ratones en sus camisones. Los chicos se acercan, besan a Confite para que no grite. El perro dentista le ha recetado bombón de pescado. No ha nada más triste, más triste que una tristeza gatuna, gatuna, gatuna.